Coitados dos homens

Os abutres sobrevoam o homem
Como se fossem seus inimigos.

Os ratos desafiam o homem, 

Como se fossem seus iguais...

O lógico se tornou irracional e o valores

Se inverteram. Coitado dos humanos!

Os olhos, que antes, janelas da alma,

São hoje, túneis escuros, buracos infindos

Por não haver esperança. Sentimentos mortos,

Corações de pedra, razões de morte.

Lutem. Lutem. Gritam os homens esquálidos,

Esqueléticos, para os filhos moribundos...

Lutem (lágrimas) não morram (prantos convulsivos)

Que luta desigual! O homem contra a fome...

...E a morte... contra a pobreza e a sorte.

Mulheres de peitos flácidos amamentando crianças

Perebentas, ante o olhar de ódio, de desespero,

Do homem que não tem.

Morram, Morram. Gritam em ações funestas,

Silenciosas, irônicas, perversas e sarcásticas

Os senhores da sorte, os patronos da fome,

Os benfeitores da miséria e da morte.

E ainda mandam: Engomem minha camisa de seda,

Meu paletó inglês, engraxem meu sapato e,

- cuidado é couro de crocodilo - 

Hoje vou de Porsche. Cheiro de whisky escocês,

Passam pela plataforma do lixo, olham, sorriem,

E dizem: Coitados... e seguem para o circo

Onde são, sem saber, os verdadeiros palhaços.

Matem os cães. Eles são violentos

Mas os homens que os criam  são inocentes!!!!

Proíbam a venda de armas - elas matam -

Mas não proíbem a produção da fome...

Que também mata e talvez até mais cruelmente

E nem choram a morte da criança, que se sabe,

Só vai morrer amanhã, embora já estivesse morta

Ainda no ventre da mãe, apenas uma questão de data.

As crianças, dizem, são o futuro. Quais crianças?

Os filhos do homem do lixo? 

Ou aquelas do colégio rico? Aquelas que dizem:

É a cara do pai. Mas só a cara?

Coitados do homens. Dos homens...

Não desses frajolas internados em suas mansões

Com cuecas de seda,  pantufas bordadas

Que ainda mijam no ventre das mães.

José João

19/11/2.012